Tod im Moor

Über dieses Buch:

An einem gespenstisch nebelverhangenen Tag wird ein Unfallwagen aus dem Moor geborgen, im Kofferraum findet die Polizei eine tiefgefrorene Leiche. Nur wenige Tage später entdeckt man auf dem Dach einer Kathedrale ein Skelett, das sich grotesk an einen Wasserspeier schmiegt. Philip Dryden, Journalist für ein Lokalblatt in Cambridgeshire, ist sich sicher, dass es hier eine Verbindung geben muss – und eine brandheiße Story! Doch die Hinweise führen ihn nicht nur zu einem jahrzehntealten Verbrechen, das nie aufgeklärt wurde, sondern auch zurück zu den dunkelsten Stunden seines eigenen Lebens: Zu dem Tag, als er im Moor bei einem schrecklichen Unfall seine Frau verlor …

»Das beste Krimidebüt seit Jahren!«, urteilt Bestsellerautorin Val McDermid.

Über den Autor:

Jim Kelly, geboren 1957, arbeitet seit vielen Jahren als Korrespondent der Financial Times in London. »Tod im Moor« war sein hochgefeiertes Krimidebüt, für das er unter anderem mit dem »Dagger Award«, dem größten britischen Krimipreis ausgezeichnet wurde. Jim Kelly lebt mit seiner Familie in Ely, Cambridgeshire, die auch Schauplatz seiner Krimireihe um Philip Dryden ist.

Bei dotbooks veröffentlichte Jim Kelly seine Krimireihe »Mord in Cambridgeshire«:
»Tod im Moor«
»Kein Ort zum Sterben«
»Dunkler als ein Grab«
»Kalt wie Blut«
»Spur der Knochen«

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eBook-Neuausgabe August 2023

Die englische Originalausgabe erschien erstmals 2002 unter dem Originaltitel »The Water Clock« bei Penguin Books, London. First published in Great Britain in 2002 by Michael Joseph

Copyright © der englischen Originalausgabe 2002 by Jim Kelly.

Copyright © der deutschen Erstausgabe 2003 by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Die Rechte an der deutschen Übersetzung von Carsten Mayer liegen beim Blanvalet Verlag, München, in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH

Copyright © der Neuausgabe 2023 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Wildes Blut – Atelier für Gestaltung Stephanie Weischer unter Verwendung mehrerer Bildmotive von © shutterstock

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (ys)

ISBN 978-3-98690-748-8

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Jim Kelly

Tod im Moor

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Carsten Mayer

dotbooks.

Teil 1
Donnerstag, 8. November

Im Great West Fen

Prolog

Um Mitternacht schließlich kapitulieren auf Middle Level die Pforten der baptistischen Kapelle von Black Bank vor den steigenden Fluten und öffnen sich. Zuvor hatten die Dorfbewohner, mit Koffern und Bündeln beladen wie Flüchtlinge aus dem Balkan, sich dort zu einem letzten Gottesdienst eingefunden. Nun aber nimmt das Wasser den viktorianischen Klinkerboden in Besitz: eine schleichende Gemeinde, die die Kirchenbänke anhebt, auf dass sie sich drängelnd nach vorn gegen das Altargitter schieben. Endlich erhebt sich auch das hölzerne Lesepult und taucht den aufgemalten, goldenen Adler in die schokoladenbraune Flut. Doch da ist niemand, der dieses Geräusch hören könnte, alle sind sie fort. Draußen, unterhalb der Hochwasserdämme, stoßen platschend die aus dem triefenden Torf gesaugten Zaunpfähle an die Wasseroberfläche. Auf dem letzten verbliebenen Rest höher gelegenen Landes schreien Hasen im Chor eine Alptraumoper.

In mondheller Novembernacht breitet die Flut sich aus. Rinder mit glasigem Blick, die Hälse nach Luft schnappend zurückgeworfen, werden vom wirbelnden Strom davongerissen. Bei Einbruch der Dunkelheit tritt bei Pollard’s Eau der Old West River über die Ufer und überspült die Kohlfelder. Die Wachtposten im zwölf Meilen entfernten Beobachtungsturm der Kirche von Sutton schreiben das Geräusch einem Zug auf dem Weg nach King’s Lynn zu. Erst als es längst zu spät ist und die Sterne sich schon in den Feldern spiegeln, wird Alarm geschlagen.

Auf einer eigenen, stetig kleiner werdenden Insel steht die Ruine von Burnt Fen Farm.

Philip Dryden erklimmt die Treppen des Bauernhauses, in dem er geboren wurde.

Seine Knie knacken, und die feuchte Luft lässt in sämtlichen Gelenken des einsneunzig großen Körpers den Rheumatismus aufblühen. Auf dem Treppenabsatz bleibt er stehen, und im Licht des Mondes, das zwischen den Dachbalken hereindringt, scheint sein Gesicht auf, ausdruckslos wie ein in Stein gemeißelter Kopf an einer Kathedralenmauer.

Er stützt sich auf das verzogene Treppengeländer und durchlebt noch einmal die Ängste seiner Kindheit – die ihm im Vergleich zu dem jetzt sich nähernden Schrecken durchaus willkommen wären.

Wird der Mörder kommen?

Draußen auf dem Old West River knirscht das Eis. Ungehört schwingen sich mit dem Nahen des Todes leiseste Stimmen reinster Furcht auf. Ratten versuchen in choreographierter Flucht Haken schlagend dem Wasser zu entkommen und zwängen sich zwischen die steilen Pyramiden der Winterrüben.

Zitternd durchquert er den Flur und stößt die Lattentür zur Speichertreppe auf. Wieder steigt er hinauf in das alte Klassenzimmer, dessen einziger Schüler er gewesen war. Der Blick aus dem Fenster der Dachgaube rahmt einen Schnappschuss der Erinnerung: sein Vater, der im blau gestreiften Liegestuhl sitzt und unterm breitkrempigen Kirschpflückerhut in sommerlicher Sonne dahindöst.

Von draußen trägt der Wind das langsame Krachen eines Baums herein, der in die Fluten sinkt. Eine sterbende Kuh brüllt, gefolgt von einem Brausen himmlischer Klänge, als ganz kurz nur die Kirchenglocken aus Littleport verspätet Alarm läuten. Ein Blitz reißt eine klaffende Wunde in die Nacht, und Dryden sieht die eng geschlossenen Reihen der Wellen auf dem Marsch nach Süden.

Er wartet auf Burnt Fen auf den Mörder. Auf den einzigen, den Doppelmörder, der kommt.

Am Horizont weisen vereinzelt Autoscheinwerfer nach Quanea. Einheimische, die im wirklich allerletzten Moment die Flucht ergreifen und das höher gelegene Land zu erreichen suchen. Einer hält an, die Scheinwerfer schwenken herum, mit laufendem Motor steht er am Eighteen Foot Drain. Falscher Alarm: eine Kehre in drei Zügen, ein Lichtertanz von gelb nach rot, und Dryden rast das Herz in der Brust. Er zittert inzwischen so krampfhaft, dass er kaum die Taschenlampe halten kann.

Wieder ein Auto auf dem Fenn. So plötzlich ist es aufgetaucht, dass Dryden Mühe hat, die näherkommenden Scheinwerfer scharf in den Blick zu bekommen. Er kommt von Süden, über den Viehweg. Er ist fast da, und Dryden hat ihn unterschätzt. Auf den schmalen Dämmen der Bewässerungsgräben bahnt er sich den Weg durch die Felder.

Als er noch eine halbe Meile entfernt ist, bleibt der Wagen stehen. Die Lichter gehen aus.