All die Frauen meines Mannes

Über dieses Buch:

Liebe hat viele Gesichter … Lucy hat sich von ihrem Mann getrennt, denn auch wenn Artie ein alter Charmeur ist, das Konzept von Treue hat er nie so richtig verstanden. Doch als sie erfährt, dass er unheilbar krank ist, kann sie nicht anders: Sie eilt an seine Seite, um ihm beizustehen. Zu ihrem Erstaunen und anfänglichen Unmut ist sie nicht die einzige, denn auch zwei seiner zahlreichen Affären wollen den Mann, der ihr Leben für immer verändert hat, nicht allein lassen. Aber dann geschieht, was Lucy nie erwartet hätte: Je besser sie Eleanor und Elspa kennenlernt, desto mehr merkt sie, dass die beiden keineswegs ihre Feindinnen sein müssen – sie könnten sogar ihre Freundinnen werden ...

»Ein Roman mit Tiefgang, der zum Nachdenken anregt und mit seinem ganz eigenen Charme bezaubert.« Happy-end-buecher.de

Über die Autorin:

Bridget Asher lebt mit ihrem Ehemann und ihren vier Kindern in Florida.

Bridget Asher veröffentlichte bei dotbooks bereits »Verlieben war nicht abgemacht« und »Die Liebe ist lavendelblau«.

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eBook-Neuausgabe März 2023

Die amerikanische Originalausgabe erschien erstmals 2008 unter dem Originaltitel »My Husband’s Sweethearts« bei Bantam Dell, New York. Die deutsche Erstausgabe erschien 2009 unter dem Titel »Die Affären meines Mannes« bei Knaur.

Copyright © der amerikanischen Originalausgabe 2008 by Bridget Asher

This translation is published by arrangement with Bantam Books, an imprint of Random House, a division of Penguin Random House LLC

Copyright © der deutschen Erstausgabe 2009 bei Knaur Taschenbuch

Copyright © der Neuausgabe 2023 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Wildes Blut – Atelier für Gestaltung Stephanie Weischer unter Verwendung mehrerer Bildmotive von © shutterstock

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (ae)

ISBN 978-3-98690-495-1

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Bridget Asher

All die Frauen meines Mannes

Roman

Aus dem Amerikanischen von Georgia Sommerfeld

dotbooks.

Kapitel 1: Versuche nicht, Liebe zu definieren, es sei denn, du bist auf Frust aus

Während ich an den Schaltern vorbei auf den Security-Check-in zusegle, erkläre ich meiner Assistentin Lindsay die Liebe und ihre verschiedenen Formen des Scheiterns. Inmitten eines Pulks von Flugreisenden ‒ Rentnern in Bermudashorts, Katzen in Transportkörben, gestressten Geschäftsleuten ‒ singe ich ein Loblied auf die Liebe mit einem großzügigen Schuss Vernunft. Ich habe mich in liebenswerte Treulose verliebt. Ich habe aus den falschen Gründen die falschen Männer angebetet. Ich bin schuldig. Ich habe an einem ungebärdigen Herzen gelitten, aber weit mehr an mangelnder Menschenkenntnis. Mir fehlte es entschieden an Kontrolle. Zum Beispiel: Ich hatte keinen Einfluss darauf, dass ich mich in Artie Shaw verliebte ‒ einen achtzehn Jahre älteren Mann. Ich habe keinen Einfluss darauf, dass ich ihn noch immer liebe, obwohl ich ‒ auf einen Schlag ‒ herausfand, dass er während unserer vierjährigen Ehe drei Affären hatte. Zwei mit Geliebten aus der Zeit vor unserer Hochzeit, mit denen er in Verbindung geblieben war ‒ sie sozusagen aufgehoben hatte wie Geschenke zum Abschied von seinem Junggesellentum, lebende Erinnerungsstücke. Artie wollte diese Beziehungen nicht als Affären bezeichnen, weil sie sich spontan ergeben hatten, nicht vorsätzlich. Er kam mit Formulierungen wie Liebschaft und Liebelei. Die dritte Affäre nannte er Zwischenfall.

Und ich habe keinen Einfluss darauf, dass ich zornig bin, weil Artie so krank geworden ist ‒ so totenbettkrank und dass ich ihm seine Melodramatik übel nehme. Ich habe keinen Einfluss auf den inneren Zwang, in diesem Augenblick zu ihm nach Hause zu fliegen, einen Vortrag über komplizierte börsenrechtliche Vorschriften sausen zu lassen, weil meine Mutter mir in einem mitternächtlichen Katastrophenanruf eröffnete, dass sein Gesundheitszustand kritisch wäre. Ich habe keinen Einfluss darauf, dass ich noch immer wütend auf Artie bin, weil er mich betrogen hat, obwohl man in dieser Situation eigentlich von mir erwarten würde, nachsichtiger zu werden, zumindest ein wenig.

Ich erzähle Lindsay, wie ich Artie vor sechs Monaten verließ, nachdem ich von seinen Affären erfahren hatte, und dass es das einzig Richtige war. Ich erzähle ihr, wie alle drei Affären auf einmal herauskamen ‒ wie in einer dieser entsetzlichen Talkshows.

Lindsay ist ein zierliches Persönchen. Ihre Jackenärmel sind immer etwas zu lang, als trüge sie die Sachen ihrer älteren Schwester auf und wäre noch nicht ganz hineingewachsen. Sie hat seidige, blonde Haare, die schwingen wie in einem Shampoo-Werbespot, und sie trägt eine kleine Brille, die ständig auf ihrer Nase, die so perfekt und schmal ist, dass ich nicht weiß, wie sie damit atmen kann, abwärtsrutscht. Es ist, als wäre ihre Nase als schmückendes Accessoire entworfen worden, ohne Rücksicht auf Funktionalität. Natürlich kennt Lindsay die ganze Geschichte, und sie nickt immer wieder zustimmend, und ich rede weiter.

Ich erkläre ihr, dass es keine schlechte Idee war, eine Geschäftsreise an die andere zu hängen, ein paar Monate mit diversen Klienten auf Tauchstation zu gehen ‒ in kurzfristig gemieteten Wohnungen oder Hotelzimmern unterzukriechen. Es war dazu gedacht, mir Zeit zu verschaffen, mein gebrochenes Herz zu flicken. Ich hatte vorgehabt, damit fertig zu sein, wenn ich Artie wiedersähe, aber ich bin es nicht.

»Liebe lässt sich nicht anordnen oder sogar demokratisch regieren«, eröffne ich Lindsay. Mein Demokratie-Konzept besteht darin, die Meinung der beiden Menschen zu erfragen, die ich zu Vertrauten erkoren habe: meine zu Nervosität neigende Büroassistentin Lindsay, die im Moment mit mir durch den JFK-Flughafen-Terminal hetzt, und meine überbesorgte Mutter, die mich auf Kurzwahl eingespeichert hat.

»Liebe schachert nicht«, sage ich. »Sie wird nie mit einem handeln wie dieser Türke mit den gefälschten Gucci-Taschen.« Meine Mutter besteht darauf, dass ich ihr jedes Mal, wenn ich geschäftlich in New York bin, eine gefälschte Gucci-Tasche besorge, und mein kleiner Trolley platzt schier vor lauter gefälschtem Gucci.

»Liebe ist nicht logisch«, behaupte ich. »Sie ist immun gegen Logik.« In meinem Fall: Mein Mann ist ein Ehebrecher und ein Lügner, weshalb ich ihn entweder verlassen oder ihm verzeihen sollte, wobei ich gehört habe, dass manche Frauen sich in dieser Situation tatsächlich für Letzteres entscheiden.

Lindsay flötet: »Natürlich, Lucy. Ohne Zweifel!«

Ihr munterer Ton stört mich. Sie ist oft übertrieben eifrig darin, mir recht zu geben, und manchmal bringt mich ihre hoch bezahlte Zustimmung ins Grübeln. Ich setze meinen Vortrag fort. »Aber ich muss zu meinen Fehlern stehen, einschließlich derer, die ich von meiner Mutter mitbekam.« Meine Mutter ‒ die Königin im Danebenschießen, was Männer angeht. Ich beschwöre ein Bild von ihr in einem Nicki-Jogginganzug herauf, wie sie mich mit einer Mischung aus Hoffnung, Stolz und Mitleid anlächelt. »Ich muss zu meinen Fehlern stehen, denn sie haben mich zu dem Menschen gemacht, der ich bin. Und ich bin ein Mensch, den ich zu mögen gelernt habe ‒ außer, wenn ich im Sushi-Restaurant komplizierte Sonderwünsche äußere, wobei ich ausgesprochen zickig rüberkomme.«