Ein Sonnenstrahl kommt selten allein – oder: Nachspielzeit in Sachen Liebe

Über dieses Buch:

Auf den ersten Blick könnten sie nicht unterschiedlicher sein: die bodenständige Sarah, die gerade erst in die Großstadt gezogen ist, und Mavie, die perfekt gestylte Glamour-Lady. Aber eins haben die beiden gemeinsam: Weil die Männer an ihrer Seite erfolgreiche Sportler sind, müssen sie sich als »Spielerfrauen« vorführen lassen … jedenfalls bis zu dem Tag, an dem sie ohne Vorwarnung gegen jüngere, schnittigere Modelle ausgetauscht werden. Das wollen die beiden natürlich nicht auf sich sitzen lassen: Fest entschlossen, ihren Männern zu zeigen, was sie verloren haben, knüpfen Sarah und Mavie eine ungewöhnliche Freundschaft, die stärker ist als jeder Herzschmerz – und warum sollten sie eigentlich ihre alten Freunde zurückhaben wollen, wenn das Leben so viel mehr zu bieten hat?

Über die Autorin:

Meike Werkmeister, Jahrgang 1979, studierte Journalistik, hat als Redakteurin und freie Autorin für große deutsche Magazine geschrieben. Heute ist sie als Romanautorin erfolgreich und steht mit ihren Werken regelmäßig auf der Bestsellerliste. Meike Werkmeister lebt mit ihrer Familie in Hamburg.

Mehr Informationen über die Autorin im Internet: www.meikewerkmeister.de

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Originalausgabe März 2016, Oktober 2022

Dieses Buch erschien bereits 2016 unter dem Titel »Nachspielzeit in Sachen Liebe« bei dotbooks

Copyright © der Originalausgabe 2016, 2022 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Redaktion: Renate Kunstwadl

Titelbildgestaltung: Kristin Pang, unter Verwendung von Motiven von Adobe Stock (venimo, phochi, MrsChonthicha)

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (mm)

ISBN 978-3-98690-525-5

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Meike Werkmeister

Ein Sonnenstrahl kommt selten allein

Roman

dotbooks.

Prolog

Dass Karlo sie verlassen hatte, bemerkte Sarah daran, dass eine andere Frau sein Mittagessen kochte. Diese stand in einem aufreizend kurzen Minikleid in ihrer Küche und hatte sich Sarahs alte Kochschürze umgebunden, die ihre Mutter ihr einmal aus Mangel an Kreativität zu Weihnachten geschenkt hatte.

Sarah roch den würzigen Geruch von angebratenen Zwiebeln, als sie am späten Vormittag in ihr Haus im Münchner Nobelstadtteil Grünwald trat. Ganz kurz fragte sie sich, ob Karlo etwa selbst kochte, aber sie verwarf den absurden Gedanken schnell wieder. Und als sie dann von der Diele in die große offene Küche trat, die an ein immenses Wohnzimmer angrenzte und an einen noch immenseren Garten, der von hohen Hecken und einem Sichtschutzzaun umgeben war, sah sie die andere.

Sie hatte lange, fast schwarze Haare, verbrachte offensichtlich viel Zeit unter einer Sonnenbank und hatte ihren schlanken, kurvenreichen Körper in beeindruckend wenig Kleidung gezwängt.

Sarahs fassungsloser Blick fiel sofort auf den riesigen Busen, der aus dem Schürzenlatz hervorquoll und ganz offensichtlich nicht einer Laune der Natur, sondern den geschickten Händen eines Schönheitschirurgen zu verdanken war.

Noch bevor Sarah sich nur annähernd erklären konnte, wer diese merkwürdige Erscheinung war und was sie ausgerechnet in ihrer Küche zu suchen hatte, öffnete diese ihre pluderigen, perlmuttglänzenden Lippen und sagte: »Du musst Sarah sein.« Ihre dunkle Stimme passte so gar nicht zu ihrem Erscheinungsbild, aber an ihr passte auch sonst nichts richtig zueinander, fand Sarah. Sie selbst stand dort mit ihren notdürftig zum Zopf gebundenen Haaren, ihrer Jeans in Bundweite 32 und einem Baumwoll-Sweatshirt, auf dem »Rock it, Baby« stand, und kam sich merkwürdig farblos neben der aufgetakelten Tussi vor.

»Was tun Sie in meiner Küche?«, fragte sie schließlich und hörte selbst, dass ihre Stimme panisch klang.

Die Sonnenbank-Braut griff nach ihrem Salzstreuer und salzte energisch das, was in Sarahs Pfanne munter vor sich hin brutzelte und auf den ersten Blick nach Hackfleisch-Soße aussah. »Ich soll dir von Karlo sagen, dass er erst mal keinen Bock mehr auf dich hat. Er ist noch beim Training, und wenn er nach Hause kommt, will er dich hier nicht mehr sehen.« Sie sah Sarah mit hochgezogenen, zu schmal gezupften Augenbrauen an. »Sorry, ich bin nur der Überbringer schlechter Nachrichten, erschieß mich nicht, okay?«

Sarah wusste nicht, was sie in diesem Moment mehr schockierte: die Überbringerin oder die Nachricht. »Und wer bist du?«, brachte sie dennoch hervor.

»Sherry«, sagte das Wesen, kam einen Schritt auf Sarah zu und hielt ihr eine Hand mit glitzernden falschen Fingernägeln entgegen. Sarah hätte sich später dafür ohrfeigen können, aber sie war nun mal ein höflicher, freundlicher, gut erzogener Mensch. Also nahm sie die Hand voller Plastik und drückte sie kurz, wobei ein Geräusch entstand, als ob man zwei Playmobilmännchen aneinanderrieb. Ein »erfreut« konnte sie sich gerade noch verkneifen.

Sherry verschränkte vor Sarahs Schürze, vor ihrem massiven Busen, ihre dünnen Arme und legte den Kopf schief. »Ich bin ’ne Freundin von Karlo, und in der Not sind Freunde füreinander da. Mehr kann ich zu der Sache nicht sagen, nur, dass du weg sein sollst, wenn er nach Hause kommt.«

Einen kurzen Moment standen die beiden ungleichen Frauen noch unschlüssig voreinander. Sarah fragte sich, ob das die Art und Weise sein würde, wie sie von ihrer ersten und bisher einzigen Liebe Abschied nehmen würde. Eine andere Frau in ihrer Küche, die ihr sagte, dass er sie nicht mehr sehen wollte. Nach zehn Jahren Beziehung hatte Karlo nicht einmal den Mut gehabt, selbst Schluss zu machen. Und weil er ohne sie aufgeschmissen wäre, war schon die Nächste eingezogen.

Ohne ein weiteres Wort machte Sarah sich auf den Weg ins Schlafzimmer, um ihre Sachen zu packen. Sie erlaubte sich nicht, sich selbst zu fragen, wie sie sich dabei eigentlich fühlte. Sie befürchtete, dann auseinanderzufallen wie eine brüchige Gipsstatue. Sie wurde nur noch von hauchdünnen Fasern zusammengehalten, und sie musste alles dafür tun, dass sie nicht zerrissen, denn es gab etwas in ihr, das unter keinen Umständen herausfallen durfte.

Im Flur sah sie die Tasche. Sie war pink und glitzernd und offensichtlich nicht nur für eine Nacht gepackt. Sie gehörte ohne jeden Zweifel Sherry.

Wo sie hingehen würde, wenn sie die wenigen Dinge, die hier wirklich ihr gehörten, in einem Koffer in ihren alten Opel Corsa geworfen hatte? Sarah hatte keine Ahnung.

***

Der Tag, an dem Serge Mavie verließ, war einer, an dem der Himmel strahlend blau war und es gleichzeitig aus ein paar dicken, dunklen Wolken regnete.