Spirit Dolls

Über dieses Buch:

Runa sehnt sich nach einem Neuanfang. Ein Studienplatz am Aconite Institute scheint daher perfekt. Hier kann sie endlich ihre ewigen Albträume und den Streit mit ihrer Mutter hinter sich lassen, die Runa einfach nicht verraten will, wer ihr Vater ist. 

Doch kaum in Edinburgh angekommen, werden Runas Träume immer schlimmer – und realistischer. Schließlich erfährt sie von ihrem Mentor, dem viel zu arroganten Kyril, den Grund dafür: Sie ist eine Schattenspringerin und kann die Seelen Sterbender ins Jenseits geleiten. Auch bei der Suche nach ihrem Vater muss Runa ausgerechnet mit Kyril zusammenarbeiten. Dabei kommt sie ihm näher als geplant – genau wie dem schrecklichen Geheimnis, das hinter den efeubewachsenen Mauern des Instituts schlummert ...

»Spirit Dolls« erscheint außerdem als Hörbuch und Printausgabe bei SAGA Egmont, www.sagaegmont.com/germany.

Über die Autorin:

Ria Radtke sieht im Schreiben die Magie unserer Zeit. Dieser Zauber geht auch von ihren erfolgreichen Fantasy- und Liebesromanen aus.

Die Website der Autorin: riahellichten.de/

Die Autorin bei Facebook: facebook.com/Riahellichtenautorin/

Die Autorin auf Instagram: @ria_schreibt

Bei dotbooks erscheinen außerdem ihre Romane »Spirit Dolls« und »Matching Souls« als eBook.

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eBook-Ausgabe Oktober 2023

Copyright © der Originalausgabe 2023 by Ria Radtke und SAGA Egmont

Copyright © der eBook-Ausgabe 2023 dotbooks GmbH, München

Dieses Buch wurde vermittelt von der Literaturagentur erzähl:perspektive, München (www.erzaehlperspektive.de).

Dieser Roman wurde im Rahmen des Stipendienprogramms der VG Wort in NEUSTART KULTUR der Beauftragten der Bundesregierung für Kultur und Medien gefördert.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Paulina Ochnio unter Verwendung von Shutterstock

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (ae)

ISBN 978-3-98690-830-0

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Ria Radtke

Spirit Dolls

Roman – Aconite Institute 1

dotbooks.

Playlist

Not Dead Yet – Lord Huron

Blinding Lights – The Weeknd

Lonely Eyes – Lauv

Take My Breath Away – Duncan Laurence

Your Soul – Rhodes

Cry You a River – Ruben

Small Disasters – Dean Lewis

Unloving You – Anson Seabra

Tree House – Lemaitre & Ruben

Soul Mate – Flora Cash

Kiss Me – Dermot Kennedy

Sign of the Times – Harry Styles

Like Real People Do – Hozier

Fix You – Coldplay

It’ll Be Okay – Shawn Mendes

It’s Only Love – Heather Nova

Triggerwarnung:

Dieses Buch enthält potenziell triggernde Inhalte zu folgenden Themen: Verlust von nahestehenden Menschen, Depressionen, Alkoholmissbrauch.

Bitte lest dieses Buch nicht, wenn ihr euch psychisch derzeit nicht in der richtigen Verfassung seht.

Edinburgh, 46 Tage nach dem 2. November 1590

Ich sehe die Puppen, noch bevor ich verstehe, wo ich bin. Sie sind auf eine Holztruhe mit Schnitzereien gebettet. Ein Armleuchter taucht die mit Damast behangene Wand dahinter in flackerndes Licht. Schatten tanzen über ihre bemalten Gesichter, und die Luft ist getränkt mit dem beißenden Gestank von Aqua Vitae. Siebzehn Augenpaare verspotten mich: Du wolltest sterben? Willkommen im siebten Kreis der Hölle.

Fast sehne ich mich nach dem Dämmerschlaf der letzten Stunden zurück – oder waren es Tage? –, als Traum und Wirklichkeit haltlos ineinanderflossen und ich wie ein Schiffswrack im Strom dieser Gezeiten trieb. Ich hatte vergessen wollen, aber jetzt sehe ich alles umso deutlicher vor mir und begreife: Mein Grab werde ich teilen müssen. Mit den Puppen. Sie verkörpern alles, was ich verloren habe. Und doch hängt mein Herz an ihnen. Ich habe dieselben Hände gehalten, die auf dem hellen Holz im Laufe der Jahre zärtliche Spuren hinterließen, und die Lippen, die siebzehn Puppenmünder geküsst haben, lagen auch auf meinen Wangen. In einem anderen Leben.

Mit diesem Gedanken dreht der Wind; die Verzweiflung schlägt Wellen und brandet übermächtig in mir auf. Bittersüße Erinnerungen greifen nach mir. Ich will mich fallen und von ihnen verschlingen lassen, aber ein Geräusch holt mich in die Gegenwart zurück. Schritte hallen über den Flur, und ich weiß, mir bleibt nicht viel Zeit. Ich taste über meinen nackten Körper, um zu sehen, ob er unversehrt ist. Ein törichter, animalischer Instinkt, denn niemand verlässt solch ein Zimmer unversehrt. Da fühle ich es: Unter meinen Fingerkuppen, auf dem Brustkorb, wölbt sich eine stümperhaft vernähte Narbe. Gewachstes Leingarn und schiefe Stiche. Ich erstarre. Dann drücke ich mich ruckartig von der kalten Steinplatte hoch. Mein Blick fliegt suchend durch den Raum und bleibt an einer schlichten bleiernen Urne hängen. Ich muss sie haben, auch wenn ich mir nicht erklären kann, warum mir ihr Inhalt wichtig ist. Oder die Puppen. Warum irgendetwas jetzt überhaupt noch von Bedeutung ist.

Dennoch: Träge stehe ich auf und stolpere zu dem schweren Holztisch, der mit anatomischen Instrumenten übersät ist. In eisernen Sägen, Messern, Spateln, Zangen und Haken spiegelt sich bedrohlich der Kerzenschein. Die Schritte kommen näher, dann halten sie inne.

»Wie bringen wir ihn weg?«, fragt eine junge Männerstimme. »Er ist zu schwer, um ihn weit zu tragen.« Wer die Worte gesprochen hat, muss jetzt direkt vor der Tür zum privaten Sezierzimmer des Wundarztes stehen.

Zur Antwort erhält er das kehlige Lachen eines älteren Mannes. »Keine Sorge, wenn die medizinische Fakultät mit ihm fertig ist, passt er in eine Reisetruhe. Und warum auch nicht? Wir haben, was wir wollten. Der Professor sollte gleich da sein.«

Die Schritte verklingen und Erleichterung flutet mich. Gierig raffe ich die Puppen in meine bloßen Arme, versuche verzweifelt, sie alle zu halten. Aber sie sind zu viel Gepäck, denn ich werde durch das hohe vergitterte Fenster klettern müssen. Neben dem Instrumententisch liegt etwas auf dem Boden – ein schmutziges Leichentuch. Ich unterdrücke die Übelkeit, bücke mich danach und schlage meinen Schatz darin ein wie zu einem Wanderbündel. Dann nehme ich auch die Urne an mich, steige auf die Steinplatte, von wo aus man im Stehen das Fenster erreichen kann. Der Schmerz schenkt mir Kraft und das Gitter gibt unter dem Stoß meines Ellenbogens nach wie Papier. Als mir die eisige Winterluft ins Gesicht schlägt, erfüllt mich ein euphorisches Gefühl und ich weiß: Solange ich nicht tot bin, bin ich immer noch am Leben.