Die Morde von Detroit

Über dieses Buch:

An einem flirrend heißen Sommertag führt ein Routinefall Privatdetektiv Amos Walker auf den Highway nach Ann Arbor. Im Visier hat er einen Trucker, dem Betrug vorgeworfen wird. Nur wenige Meilen außerhalb von Detroit wird Walker jedoch von seiner Zielperson erkannt – und muss feststellen, dass der zwielichtige Mann nicht allein unterwegs ist: Vier Lastwagen haben Walker umzingelt und drohen, den Highway in seine letzte Ruhestätte zu verwandeln…

Über den Autor:

Loren D. Estleman ist ein amerikanischer Krimi- und Western-Autor, der vor allem für seine fesselnde Amos-Walker-Reihe bekannt ist. Neben dem hartgesottenen Privatdetektiv Walker erlangten auch weitere seiner Figuren, wie Old West Marshal Page Murdock und Auftragskiller Peter Macklin, absoluten Kultstatus und machten den preisgekrönten Erfolgsautor weltweit bekannt.

Die Website des Autors: lorenestleman.com/

Bei dotbooks veröffentlichte der Autor vier Bände seiner Amos-Walker-Reihe:

»Die Schatten von Detroit«

»Die Toten von Detroit«

»Die Morde von Detroit«

»Die Straßen von Detroit«

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eBook-Neuausgabe August 2024

Die amerikanische Originalausgabe erschien erstmals 1982 unter dem Originaltitel »The Midnight Man« bei Houghton Mifflin, Boston, Massachusetts. Die deutsche Erstausgabe erschien 1985 unter dem Titel »Mitternacht in Detroit« bei Ullstein, Frankfurt/M; Berlin

Copyright © der amerikanischen Originalausgabe 1982 Loren Estleman

Copyright © der deutschen Erstausgabe 1985 Verlag Ullstein GmbH, Frankfurt/M – Berlin – Wien

Copyright © der Neuausgabe 2024 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design unter Verwendung von shutterstock/Hlib Shabashnyi, Jose Luis Stephens

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (fe)

ISBN 978-3-98952-296-1

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dotbooks ist ein Verlagslabel der dotbooks GmbH, einem Unternehmen der Egmont-Gruppe. Egmont ist Dänemarks größter Medienkonzern und gehört der Egmont-Stiftung, die jährlich Kinder aus schwierigen Verhältnissen mit fast 13,4 Millionen Euro unterstützt: www.egmont.com/support-children-and-young-people. Danke, dass Sie mit dem Kauf dieses eBooks dazu beitragen!

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Bei diesem Roman handelt es sich um ein rein fiktives Werk, das vor dem Hintergrund einer bestimmten Zeit spielt oder geschrieben wurde – und als solches Dokument seiner Zeit von uns ohne nachträgliche Eingriffe neu veröffentlicht wird. In diesem eBook begegnen Sie daher möglicherweise Begrifflichkeiten, Weltanschauungen und Verhaltensweisen, die wir heute als unzeitgemäß oder diskriminierend verstehen. Diese Fiktion spiegelt nicht automatisch die Überzeugungen des Verlags wider oder die heutige Überzeugung der Autorinnen und Autoren, da sich diese seit der Erstveröffentlichung verändert haben können. Es ist außerdem möglich, dass dieses eBook Themenschilderungen enthält, die als belastend oder triggernd empfunden werden können. Bei genaueren Fragen zum Inhalt wenden Sie sich bitte an info@dotbooks.de.

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Loren D. Estleman

Die Morde von Detroit

Kriminalroman, Amos Walker ermittelt 3

Aus dem Amerikanischen von Sigrid Kellner

dotbooks.

Widmung

Für die Familie Estleman

Vier gegen die Welt

Now hast thou but one bare hour to live

And then thou must be damned perpetually.

Stand still, you ever moving spheres of Heaven

That time may cease and midnight never come.

Christopher Marlowe
Doctor Faustus

Kapitel 1

Haltet Ausschau nach uns in sternenlosen Nächten bei Neumond. Macht die Augen auf, denn wir sind nur schwer zu sehen. Wir streifen nicht in Rudeln umher wie Wölfe oder wilde Hunde, denn wir fürchten einander ebenso, wie wir das Licht fürchten. Die Schatten sind unser Zuhause und uns so vertraut, wie euch der Weg in euer Schlafzimmer oder der Lichtschalter im Bad. Haltet Ausschau nach uns, aber bleibt auf Distanz. Wir sind die Geschöpfe der Mitternacht, und die Beute, der wir auflauern, könntet ihr sein.

Es war einer jener stickigen Vormittage, die wir während der Monate Juli und August haben, wenn das warme, feuchte Handtuch, das einem über das Gesicht liegt, die Luft ist, die man atmet, und der Kopfschmerz, mit dem man aufwacht, sich nicht von dem unterscheidet, mit dem man am Abend zuvor ins Bett gegangen ist. Milch wird im Kühlschrank sauer. Türen quellen. Fliegen hängen an den Fliegengittern und japsen nach Sauerstoff. Alles, was man anfaßt, klebt, einschließlich des Telefonhörers, den man abnimmt, damit einem das Läuten nicht das empfindliche Gehirn zertrümmert.

»Ja?« Wenn jemand der Sinn nach Beredsamkeit steht, darf er mich nicht vor dem Frühstück anrufen.

Die Stimme am anderen Ende war weiblich und sehr energisch. »Amos Walker? Einen Augenblick, bitte. Ich verbinde mit Owen Mullett.« Nach einem gedämpften Klicken wurde ich mit dem Potpourri aus einem Erfolgsmusical traktiert, das ich mir während seiner Laufzeit in Detroit erspart hatte.

Meine Eier in der Küche gaben zornige Geräusche von sich. Mit einem verbitterten Gähnen nahm ich das Telefon aus dem Wohnzimmer mit und klemmte mir den Hörer unters Kinn, während ich eine grüne Pfefferschote in kleine Stückchen hackte und über die Spiegeleier in der Pfanne streute. Außer Zigaretten und Whisky sind, vermutlich aufgrund irgendwelcher Zigeunervorfahren mütterlicherseits, Gewürze mein einziges ernst zu nehmendes Laster. Ich ließ die Eier eine Weile brutzeln und stellte dann das Gas ab. Die Musik spielte noch immer. Ich machte das Radio über der Frühstücksecke an. Es war wie gewohnt auf die Station eingestellt, die nur Oldies brachte. Wegen der Telefonschnur konnte ich mich leider nicht hinsetzen, deshalb stellte ich den Teller auf die Tischkante und aß im Stehen.

Ich goß mir gerade eine zweite Tasse Kaffee ein, als die Telefonmusik abbrach. Ich stellte die Kanne aus der Hand und hielt den Telefonhörer an den Lautsprecher des Radios. Little Richard kreischte gerade »Lucille«. Ich wartete fünf Takte, knipste dann das Radio aus und nahm den Hörer wieder an mein Ohr.

Jemand trommelte gereizt auf die Gabel. »Hallo? Hallo?« Es war eine harte, ungeduldige Stimme, von der Art, die zu einem Schlüssel zur Toilette für leitende Angestellte paßt. »Verdammt noch mal, ist da jemand?«

»Hier ist Walker«, meldete ich mich. »Ich habe bis eben Ihre Musik gehört. Wie finden Sie meine?«

»Wovon reden Sie eigentlich? Ich habe keine Zeit für kindische Scherze. Zum Teufel damit. Hier ist Owen Mullett. Erinnern Sie sich an mich?«

»Das sollte ich wohl meinen, Mr. Mullett. Und selbst wenn nicht, würde ich mich zumindest an Ihr Geld erinnern.« Es bestand kein Grund, warum ich das nicht tun sollte. Bis jetzt hatte ich damit zwei Unterhaltszahlungen finanziert, meinen Cutlass überholen und mein Büro frisch tapezieren lassen, die uralten Zeitschriften in meinem Vorzimmer ausgewechselt und eine neue Beschriftung an der Eingangstür anbringen lassen.

»Fünfhundert Dollar pro Woche, nur um gegebenenfalls zur Verfügung zu stehen, sind in der Tat schwer zu vergessen«, pflichtete Owen Mullett mir bei. »Denken Sie nicht, Transcontinental Transport verkraftet derartige Beträge leicht im derzeitigen wirtschaftlichen Klima. Wir haben Investoren, für die die bloße Vorstellung, einen Privatdetektiv zu engagieren ...«

»Was kann ich für Sie tun, Mr. Mullett?«